Tomo dos autobuses cada día para llegar a mi trabajo, el primero desde mi barrriada hasta el centro de la ciudad; el segundo desde la Alameda Principal hasta otra barriada del extraradio. En el primer trayecto me encuentro a menudo con gente conocida, vecina del barrio, que viaja como yo hasta su trabajo. Con algunos intercambio sólo un saludo, con otros entablo una charla que dura lo que tarda en llegar el final de su trayecto o del mío.
   El segundo trayecto es más largo y nunca hay nadie conocido a quien saludar o con quien charlar. Se sube mucha gente extranjera, sobre todo mujeres, que van al trabajo temprano y que a su vez se encuentran a veces con compatriotas con quien compartir una conversación en un lenguaje incomprensible para mí.
Yo juego a descubrir su nacionalidad, según el acento y su vida de inmigrante aquí, su forma de abrirse camino en este país extraño para ellas y la alegría que deben sentir al encontrar a alguien de su tierra con quien compartir experiencias y penalidades, porque todas tienen un pasado fuera, un mundo dejado atrás,una tragedia personal que superar o simplemente una esperanza que cumplir en otro futuro.
 A veces me llevo un libro para leer durante el largo trayecto y así distraigo el tiempo y la imaginación. Pero al llegar a una de las curvas del camino dejo la lectura y contemplo el mar, que durante un tramo veo desde la ventanilla, cada día diferente, de distinto color, con olas embravecidas o con aguas calmadas, con estelas grises o con brillo tornasolado bajo un cielo con nubes blancas, raso o borrascoso. Desde el espigón se ve la otra parte de la ciudad a lo lejos, aquella de la que vengo y que ahora parece tan distante, como si nunca más fuera a alcanzarla. Me pregunto de qué color será la nostalgia de esa gente que ya no vuelve a ver su ciudad, o que ya no encuentra el camino de vuelta porque se destruyó de golpe lo que habían construido en una vida.
Pienso que para mí el mar es tan importante que no podría vivir lejos de él. Pienso en lo peligroso que puede ser tenerle tanto apego a los lugares, a las cosas, a lo que tenemos por cotidiano porque todo lo que nos rodea se compone de un hilo demasiado fácil romper.
Y pienso en la posibilidad de que la vida tuviera un destino de recambio, como una salida alternativa cuando las cosas no funcionan bien, y que al cambiar de destino fuera como si cambiáramos de autobús: subimos hacia un destino distinto pero sabemos que llegamos a un sitio conocido y que no hay sentimientos que nos hagan volver la cabeza y que el mar tiene el mismo sonido de fondo.

           TINA